Sem enredo nem trama

Sem enredo nem trama ou nada que tenha peso

cresce à sombra da rama verde do nosso degredo

larga vala, uma fenda aberta sobre enormes falhas.

No mundo que destruímos invento,

amo o vazio onde a palavra basta.

A palavra tem esse poder incompreensível:

primeiro nos desaloja, depois nos hospeda.

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Baltazar Gonçalves

Impressões sobre o livro O ÍNTIMO DA CASA, de J. A. Castro

Os poemas do livro O ÍNTIMO DA CASA, de J. A. Castro são janelas e portas que dão para o interior da memória de uma casa habitada na infância e que agora, demolida, é resgatada com honestidade expondo nervos e feridas.

Um protagonista sincero, soterrado mas vivo, emerge das ruínas restaurando os vínculos afetivos de sua própria história. Em meio aos escombros, o poeta alinha os imensos espaços vazios para a criança com os muito delimitados para o adulto e assim compõe lacunas construídas com o proposito de não revelar o inteiro vivido. O abandono ganha corpo na densidade da leitura.

O íntimo do título tanto pode ser o lugar da casa onde a intimidade se revela quanto a qualidade do sujeito que narra essa mistura de memória e invenção poética para restaurar os destroços. Íntimo plurissignificativo que oscila entre substantivo e adjetivo, o lugar da ação, do fazer poético, e o lugar do sujeito que agiu ou é resgatado.   

O livro parece diário,  autobiografia do eu lírico sem a intenção de partilhar a história completa. Dá-se a impressão que o autor tinha em mente um romance e condensou as passagens de forma que as imagens vistas pelas frestas registrassem os sentimentos que oscilam entre a terna amargura e o ressentimento encoberto num conjunto coeso de peças que convidam o leitor para espiar interiores.

Embora a perspectiva seja a de revelar, pode se dizer que o conjunto de poemas contempla o que deve ficar fora do alcance, e por isso o leitor ganha espaço. Ler O ÍNTIMO DA CASA, de J. A. Castro também é um exercício de restauração que demanda dias depois da leitura, o leitor é chamado para compor o que fica de fora. Talvez seja justamente "o que falta", os intervalos, elemento fundamental em toda arte, o que agrega valor literário à obra. 

E também o diálogo possível com outras reconstruções , “voltemos à casinha. Não serias capaz de lá entrar hoje, curioso leitor; envelheceu, enegreceu, apodreceu, e o proprietário deitou-a abaixo para substituí-la por outra, três vezes maior, mas juro-te que muito menor que a primeira. O mundo era estreito para ‘J.A.Castro’; um desvão de telhado é o infinito para as andorinhas. (Memórias póstumas de Brás Cubas)

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Baltazar Gonçalves

Um

SONG OF ÉDIPO

Oh Mom, do not laugh at me.

just now?

for what

that?

I caught

very

but I know how to play

Oh Mom

it's in your face

laughter is disappointment rehearsed

point your finger

to another nose

Oh Mom self pity?

You lied again.

this does not stick

feeling sorry is not fair

You fucked me first.

Oh Mom, remember when

you wanted me too

To nobody?

when nobody

served

I served you crying

made adult animal

who is still breast

Oh Mom, your name is Jocasta

who laughs last does not cry

Now, whoever I laugh is me.

I healed my wounded eyes

 You blinded me.

to kiss my old father

Now I know my father

now I love my father

forgive my father

forgive you

I forgive myself

Oh Mom, I did what you wanted

I fixed my work, I create music

my band is successful

at strip bars

No one loves me anymore

I love everybody

Oh Mom, your loneliness is yours

Who has time for regret

does not follow the life that goes on

my house is the street, the road calls me

singing, every now and then the world loves me

I entered the forest of alienation

and leaves alive,

Go out, live, and get out alive.

CANTO DE ÉDIPO

CANTO DE ÉDIPO

Oh mãe não ri de mim

justo agora?

pra que isso?

apanhei muito

mas sei como se joga

Oh mãe tá na sua cara

o riso é decepção ensaiada

aponta seu dedo

para outro nariz

Oh mãe auto piedade?

você mentiu de novo

isso não cola mais

sentir pena não é justo

você me fodeu primeiro

Oh mãe lembra quando

você me quis igual

a ninguém

quando ninguém servia

te servi chorando

feito animal adulto

que ainda mama

Oh mãe, seu nome é Jocasta?

quem ri por último não chora

agora quem ri sou eu

curei os olhos feridos  

lembra? você tinha cegado

para beijar teu novo homem

Oh mãe fiz o que você queria

arrumei trabalho, crio música

minha banda faz sucesso

em bares de strip-tease

ninguém me ama mas

eu amo todo mundo

Oh mãe sua solidão é sua

quem tem tempo pra lamento

não segue a vida que vai em frente

minha casa é a rua, a estrada me chama

cantando, de vez em quando o mundo me encanta

Oh mãe vê se esquece, te perdoo

entrei na floresta do alheamento

e sai vivo, sai, vivo, e sai vivo.

O FINGIDOR PATÉTICO

Quem sabe mente o poeta que se desdobra

na dor de quem pensávamos pessoa ausente. 
Quem sabe demonstra no silencioso olhar distante 
o centro do centro vazio que é o ser de toda gente.

Quem sabe o poeta omite no saber perene
o comum e nonsense 'erguer-se novamente'.
e fingidor patético levantará prontamente
na mesma extravagância autêntica de sempre.

Quem sabe seja fiel descrente o poeta que esmiúça 
dos séculos distantes a moenda do tédio 
e costura as camadas do tempo fértil 
o rosário improvável onde reza essa gente.

Quem sabe o poeta cobra nas duras dobras 
do fazer inglório a perfeita obra 
e em dobro sofre o padecer ingrato 
que nos aterra neste desterro porque sobra.
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Baltazar Gonçalves

80 TIROS

"80 tiros" parece nome de filme, daria bom título pra 1 poema.
Mas a extensão do ato macabro não pede lirismo,
mede a insanidade e a indignação.

Drummond precisou de apenas 1 tiro para acordar
a madrugada com "a morte do leiteiro".

Ando ensurdecido,
o barulho da aurora em meus ouvidos
parece grave estampido de canhão.

Ultimamente quando escrevo sinto que vai sair uma de História.
Mas eu não quero ensinar História para mais ninguém,
desisti de ensinar mas não desisti da História.
Eu submeti a História à Poesia que transcende os limites da ciência
que se vende de acordo com a circunstância e a conjuntura.

A Poesia tem canal direto para alma que necessita
de um terceiro tom, a minha alma principalmente.
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Baltazar Gonçalves